Es el sol que no sale,
es la flor sin nombre
que en campo de batalla nace.
Son las alas que perdiste,
la lluvia que cae triste,
directa al rió de la desesperanza,
que fluye silencioso y constante,
hacia el mar azul de la añoranza.
Es la noche de verano,
sin luna en lo alto.
Es la fiesta plagada de risas,
falsas, pues en ellas no hay sonrisas.
Es la hierva que te acaricia,
cuando aquí sentada sonríes sin alegría.
No hay comentarios:
Publicar un comentario